mostaza

4:30 Decía también: ¿A qué haremos semejante el reino de Dios, o con qué parábola lo compararemos?
4:31 Es como el grano de mostaza, que cuando se siembra en tierra, es la más pequeña de todas las semillas que hay en la tierra;
4:32 pero después de sembrado, crece, y se hace la mayor de todas las hortalizas, y echa grandes ramas, de tal manera que las aves del cielo pueden morar bajo su sombra.

Marcos 4, 31-33
--------------------
Texto tomado de aquí.

'un lenguaje nuevo para ti'

Palabras son cansancio
EL ÚLTIMO DE LA FILA

Mírame a la cara, y dime lo que ves;
Un ser loco por vivir en paz,
¿qué otra cosa es vivir sino enloquecer?
No soy el centro del mundo,
porque un día salí despedido hacia las estrellas,
borracho del azul del cielo.
¿Cómo pretendes que sea responsable?
Palabras que son cansancio.
Pero yo te prometo inventar, un lenguaje nuevo para ti.
La gran pesadilla es despertar,
cuando no se tiene otro lugar,
mas allá de los propios sueños.
¿Y cómo pretendes que sea responsable
si todos nacimos para beber la vida a tragos?
Y al despertar te recuerdo rodeada
de esa quietud con que vivías a mi lado,
para velar por el silencio primitivo.
Palabras que son cansancio.
Pero yo te prometo inventar, un lenguaje nuevo para ti.
Mírame a la cara, dime lo que ves,
un ser huraño y solitario,
¿qué otra cosa es vivir sino soledad?
Y ahora mira hacia afuera,
y dime lo que ves hay un mundo yermo y solitario,
¿qué otra cosa es el mundo sino soledad?
¿Y cómo pretendes que sea responsable?
No quiero hablar, ni tampoco que me hables,
si al despertar, te recuerdo rodeada
esa quietud con que vivías a mi lado,
para velar por el silencio primitivo.
Palabras que son cansancio.
Pero yo te prometo inventar, un lenguaje nuevo para ti.
La gran pesadilla es despertar
cuando no se tiene otro lugar,
más allá de los sueños.

--------------
Letra tomada de aquí.

Así

Se durmieron así, en la lentitud de las horas que uno pasa como si ya hubieran pasado. Las horas repetidas, anónimas, las horas como tantas, las aburridas horas que un día echaremos de menos.

-------------------------------------------------

Así, en: Angeles Mastretta, Maridos, Seix Barral, Barcelona 2072, p. 225

otra más de Szymborska

Una del montón
WISŁAWA SZYMBORSKA

Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.

Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.

En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a la medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.

Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos individuo.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.

Alguien mucho menos feliz,
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.

Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.

Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.

Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.

¿Y si despertara miedo en la gente,
o sólo asco,
o sólo compasión?

¿Y si hubiera nacido
no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?

El destino, hasta ahora,
ha sido benévolo conmigo.

Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.

Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.

Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien completamente diferente.

Versión de Gerardo Beltrán

----------------------------------
Texto encontrado aquí.

de orgullo y miedo

De orgullo y miedo

ANDRÉS CALAMARO

Tardé tanto tiempo en encontrarte,
habría salido a buscarte, mi vida,
por eso cada segundo es tan importante,
y no me duelen ya las heridas.
Qué mezcla de orgullo y de miedo,
ser el dedo que te toca, el que te besa en la boca,
la vaina de tu cuchillo.
Cualquiera se cansa de milongas,
y quiere querer y también ser querido,
confieso haber vivido, afuera del margen,
de lo permitido y de la moral.
Qué mezcla de orgullo y de miedo,
ser el dedo que te toca, el que te besa en la boca,
la vaina de tu cuchillo.
Que brille el sol en el cielo, que brille el cielo en el río,
y la luz en tu ventana, adonde estamos dormidos.

--------------------------
Texto encontrado aquí.

w ostatnim śnie cierpienia

*** [Vivimos en lo profundo...]
KRZYSZTOF KAMIL BACZYŃSKI

Vivimos en lo profundo del cuerpo. En la raíz misma del espanto.
Nos talla el hambre paciente y nos cortan las heladas blancas.
Nos detenemos frente a las ventanas. La noche espera tras los cristales
y silenciosa se eriza la muerte al sentir al hombre.

Y nos fundimos lentamente. Sin mirarnos a los ojos
al día siguiente. Otra vez un hombre se ahogó en la noche.
Esta no es la tristeza de la fe. Son los corazones que encanecen
y se entibian, y se entibian, con amor y esperanza.

Sabemos tan sólo. Sólo eso sabemos: en el último sueño del sufrimiento
hay una casa tallada en el sol, y bajo ella la tierra tibia,
y allí en fuentes claras cual en espadas traslúcidas
reconocemos reflejados rostros aún humanos.


versión de Lucía Málaga Sabogal
----------------------------------
Texto encontrado aquí.

esperando el fin del mundo

(Ropajes)

ANDRÉS NEUMAN

Decirte que te amo es una historia 

de mustias obviedades. 

Sería preferible que leyeses 

amores novedosos -poemas de poetas- 

con cantos que mitiguen por las noches 

tus raptos de inocencia. 

Mis trajes de soldado no son más 

que miedo a la batalla. Y peores 

mis trajes de turista, 

como si la aventura de las calles y los ríos 

pudiera seducirme. 

Por si no lo sabías no he emigrado nunca, 

sigo habitando en sábanas, las mismas 

que supe humedecer de niño 

cuando aún no te amaba y todavía 

no había mojado tus sábanas. 

Mi única destreza es protegerme. 

Decirte que me ames es un pleito 

de otros lenguajes, no del mío; 

no sé nada de espejos, 

no entiendo una sonata, 

callar es la virtud que no merezco. 

Ojalá te bastasen las delicias 

de los mundos y las tardes 

que no me pertenecen. 

Yo, por si acaso, 

estoy soñando un dios capaz de dártelas. 

Decir te amo es una historia 

de obvias melancolías. 

-------------- 

Andrés Neuman, Métodos de la noche, Hiperión: Madrid 1998, p. 33-34

Tabaco y ron

Traigo la contra, 

la contra pura, contra 

Para la amada mía
Tabaco y ron.

Tabaco, tabaco, tabaco
Tabaco y ron.

Porque mande, mande quien mande
En el mundo siempre habrá
Buena gente, mala gente
El que niega, el que miente
sabio o necio, indiferente
tabaco y ron.

Quita esa mala gana compadre
Que te va a matar esa amargura
Esa amargura, esa amargura.
Lleva compadre tu cruz
Y no se la des a nadie
Que todos ya llevamos una cruz.

Porque mande, mande quien mande
En el mundo siempre habrá
Buena gente, mala la gente
El que niega, el creyente
tabaco y ron.

Sabio o necio, indiferente
Tabaco y ron.
Tabaco, tabaco, tabaco
Tabaco y ron

Quita esa mala gana compadre
Que te va a matar esa amargura
Esa amargura, esa amargura.

Lleva compadre tu cruz
Y no se la des a nadie
Que todos ya llevamos una cruz.

Porque mande, mande quien mande
En el mundo siempre habrá
Buena gente, mala la gente
El que niega, el creyente
Sabio o necio, indiferente
Tabaco y ron.

---------------------
Texto encontrado aquí.

niño

Tres (Un paseo por la literatura)

Georges Perec

ROBERTO BOLAÑO

1. Soñé que Georges Perec tenía tres años y visitaba mi casa. Lo abrazaba, lo besaba, le decía que era un niño precioso.

11. Soñé que en un cementerio olvidado de África encontraba la tumba de un amigo cuyo rostro ya no podía recordar.

55. Soñé que nadie muere la víspera.

57. Soñé que Georges Perec tenía tres años y lloraba desconsoladamente. Yo intentaba calmarlo. Lo tomaba en brazos, le compraba golosinas, libros para pintar. Luego nos íbamos al Paseo Marítimo de Nueva York y mientras él jugaba en el tobogán yo me decía a mí mismo: no sirvo para nada, pero serviré para cuidarte, nadie te hará daño, nadie intentará matarte. Después se ponía a llover y volvíamos tranquilamente a casa. ¿Pero dónde estaba nuestra casa?

---------------------------
Texto tomado de aquí.
Leído en la bella edición de El Acantilado, Barcelona 2000

canción sacra II

[Rorate caeli desuper es un himno de adviento, construido con versículos del libro de Isaías (y un par de cositas más). Aquí presento una versión libre del sentido de este himno, basada en la traducción polaca (cuya fuente menciono al final), y en la versión castellana de Bruno Moreno (fuente al final). Mi conocimiento del latín es muy rudimentario, y cuando consulté la versión en este idioma, fue nada más que para seguir el ritmo (más o menos). No es esta, por tanto, una traducción literal, ni mucho menos teológica, es mas bien una perífrasis mía del sentido.]

Cielo, envíanos el rocío,
nubes, lluevan al Justo.

No estés lleno de ira, Señor,
No rememores más nuestros pecados.
He aquí la ciudad del Santo abandonada,
Sión arrasada, yerma,
Jerusalén quedó desolada,
Tu templo, la casa de tu gloria,
donde nuestros padres Te alababan.

Cielo, envíanos el rocío,
nubes, lluevan al Justo.

Pecamos, estamos manchados,
caímos como las hojas muertas
y nuestras maldades son como el viento que nos arrastra.
Escondiste tu rostro ante nosotros
y nos dejaste en manos de nuestras iniquidades.

Cielo, envíanos el rocío,
nubes, lluevan al Justo.

Señor, mira la aflicción de tu pueblo
y envía a aquel al que has de enviar,
al Cordero, Señor de la Tierra,
desde la roca del desierto hasta el monte de la hija de Sión,
para que Él mismo quite de nosotros el yugo de la esclavitud.

Cielo, envíanos el rocío,
nubes, lluevan al Justo.

Consuélense, consuélense, pueblo mío,
que pronto llegará tu salvación;
¿es que tu espíritu tiembla porque se renueva tu dolor?
Te salvaré, no temas más:
ya que yo soy el Señor, tu Dios,
soy el Santo de Israel, tu Redentor.

----------------------

Rorate caeli desuper et nubes pluant iustum.

Ne irascaris Domine,
ne ultra memineris iniquitatis;
ecce civitas Sancti facta est deserta,
Sion deserta facta est,
Jerusalem desolata est;
domus sanctificationis tuae et gloriae tuae,
ubi laudaverunt te patres nostri.

Rorate caeli desuper et nubes pluant iustum.

Peccavimus,
et facti sumus tamquam immundus nos,
et cecidimus quasi folium universi;
et iniquitates nostrae
quasi ventus abstulerunt nos;
abscondisti faciem tuam a nobis
et allisisti nos in manu iniquitatis nostrae.

Rorate caeli desuper et nubes pluant iustum.

Vide Domine afflictionem populi tui
et mitte quem missurus es;
emitte Agnum dominatorem terrae,
de petra deserti ad montem filiae Sion
ut auferat ipse iugum captivitatis nostrae.

Rorate caeli desuper et nubes pluant iustum.

Consolamini, consolamini, popule meus:
cito veniet salus tua.
Quare maerore consumeris,
quia innovavit te dolor?
Salvabo te, noli timere,
ego enim sum Dominus Deus tuus,
Sanctus Israel, Redemptor tuus.

----------------------------------------------------
Texto tomado de aquí y aquí.

inocencia I

Amor a primera vista
WISŁAWA SZYMBORSKA

Ambos están convencidos
de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
-quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún "lo siento"
o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.

Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.
Todo principio
no es mas que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.

De "Fin y principio" 1993
Versión de Abel A. Murcia
------------------------------------
Texto tomado de aquí.