Nadmiar

Exceso
WISŁAWA SZYMBORSKA

Fue descubierta una nueva estrella,
lo cual no significa que haya más claridad
ni que haya aparecido algo que hacía falta.

La estrella es grande y lejana,
tan lejana que pequeña,

incluso más pequeña que otras,

mucho más pequeñas que ella.
La sorpresa no sería aquí nada extraño
si tan solo tuviéramos tiempo para ella.

La edad de la estrella, la masa de la estrella, la ubicación de la estrella,
todo eso puede bastar
para un doctorado
y una pequeña copa de vino
en los círculos cercanos a los cielos:
el astrónomo, su mujer, parientes y amigos,
atmósfera disforzada, vestimenta casual,
dominan en la conversación los temas locales
y se come maníes.

Estrella magnífica,
pero no es ese un motivo
para no brindar por la salud de nuestras señoras
incomparablemente más cercanas.

Estrella sin consecuencias.
Sin influencia en el tiempo, la moda, el resultado del partido,
los cambios en el gobierno, los ingresos y la crisis de valores.

Sin consecuencias en la propaganda y en la industria pesada.
Sin reflejos en la pintura de la mesa de debates.
Numéricamente excesiva para los días contados de la vida.

Para qué preguntar aquí,
bajo cuántas estrellas nace el hombre,
y bajo cuántas luego de un corto instante muere.

Nueva.
- Muéstrame al menos dónde está.
- Entre el borde de esa nubecilla oscura y raída
y aquella rama de acacia más a la izquierda.
- Ajá - digo.

1977
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Texto tomado de aquí.

Autoportret radosny

Autoretrato alegre 

MIRON BIAŁOSZEWSKI 

No crean que no estoy feliz. 

Me alegra pensar. 

Piensen que me alegro.

La conciencia es el baile de la alegría. 

Mi conciencia baila 

    ante la lámpara de la lluvia 

    ante la cáscara de la pared 

    ante la tienda de comestibles con asambleas de col 

    ante los labios de los amigos que hablan 

    ante la misma mano inesperada 

    ante la escultura de la realidad que no fue vaciada - 

En el exceso del mejor juego 

y de la devoción mas sublime 

inseparadamente 

mi conciencia baila. 

Y cuando se alce el baile, 

como lo suele hacer cada ovillo,

iré al cielo - 

    donde nada se siente 

    donde desde el comienzo estuve, antes de ser 

    donde ya hasta el final estaré, cuando no sea 

    allí - una alegría que no se puede describir. 

 . . . . . 

Es todo.

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Texto tomado de aquí.

Dar

Regalo
CZESŁAW MIŁOSZ

El día tan feliz.
La niebla cayó temprano, trabajaba en el jardín.
Los colibríes se posaban sobre la madreselva.
No había en la tierra cosa alguna que quiera poseer.
No conocía a nadie a quien valga la pena envidiar.
Lo que haya sucedido de malo lo olvidé.
No tenia vergüenza al pensar que fui quien soy.
No sentía en el cuerpo dolor alguno.
Irguiéndome, veía el mar azul y las velas.

Berkeley, 1971


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Texto tomado de aquí.
Otra traducción disponible aquí.

Canallada :)

No sé si esto que es cierto para mí lo es también para otras personas, pero a veces pienso que algunas personas son infelices porque no saben que en esencia son malas y se engañan y tratan de ser buenas o virtuosas y ese esfuerzo, esa obstinación, esa terquedad por ser mejores no las hace buenas pero sí más infelices.

Tal vez las personas saben que cuando están a solas son peores, y por eso muchas le huyen a la soledad, porque no quieren recordar las miserias que habitan en ellas, porque esas miserias se disuelven o se encubren o se confunden cuando estás con otras personas y entonces tu verdadera identidad se entremezcla con las de los demás y ya nada es verdadero, salvo el esfuerzo por no ser quien eres, por buscar en los demás lo que nunca hallarás en ti porque no tienes el valor de buscarlo, de mirarte a la cara y decir: soy un cabrón y me encanta ser un cabrón y lo que me divierte es ser un cabrón y lo que me aburre es tratar de ser un santo. Santo cabrón es lo que soy.

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"El canalla sentimental" Jaime Bayly, Ed. Planeta, Barcelona 2008, pp. 394-395

Archiconocido

Heces
CÉSAR VALLEJO

Esta tarde llueve, como nunca; y no
tengo ganas de vivir, corazón.

Esta tarde es dulce. ¿Por qué no ha de ser?
Viste de gracia y pena; viste de mujer.

Esta tarde en Lima llueve. Y yo recuerdo
las cavernas crueles de mi ingratitud;
mi bloque de hielo sobre su amapola,
más fuerte que su "¡No seas así!"

Mis violentas flores negras; y la bárbara
y enorme pedrada; y el trecho glacial.
Y pondrá el silencio de su dignidad
con óleos quemantes el punto final.

Por eso esta tarde, como nunca, voy
con este búho, con este corazón.

Y otras pasan; y viéndome tan triste,
toman un poquito de ti
en la abrupta arruga de mi hondo dolor.

Esta tarde llueve, llueve mucho. ¡Y no
tengo ganas de vivir, corazón!

Alíviame, María, alíviame...

Malegría
MANU CHAO

Por la calle del desengaño 
Esta mañana yo pasé
Con malegría otra vez 
Por la calle del desengaño 
Mi malegría emborraché 
Dentro un vasito de jerez. 
Cuando tú me hablas... 

Por la calle del desengaño 
Mañana pasearé
Con malegría otra vez 
Por la calle del desengaño 
Mi malegría ahogare 
Dentro un vasito de jerez... 
Cuando tú me hablas... 

Alíviame, María, alíviame 
Dame otro beso de jerez 
Mañana te lo pagaré 
Tu risa me da risa 
Tu calor me da valor 
Dame otro beso de licor... Cuando tú me hablas...
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Letras tomada de aquí.

Szare pytanie

Pregunta gris
MIRON BIAŁOSZEWSKI

Los blancos se cubrieron de gris esmeralda
papel blanco con tazas sobre la mesa
trozo de sábana
tetera.

¿Qué es ese resplandor
que oscureció mi ventana?

¿Qué es lo que se oye
hoy
en el fondo de la ciudad?

¿Qué día es de la creación del mundo
y de qué personas?


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"Obroty
rzeczy. Wiersze" PIW, Warszawa 1957

Sąsiadka powiedziała do sąsiada

La vecina le dijo al vecino

ANNA ŚWIRSZCZYŃSKA

La vecina le dijo al vecino:
- Desde que mataron a mi marido, no duermo,
cuando hay disparos - la manta sobre la cabeza,
toda la noche tiemblo bajo esa manta,
me volveré loca si estoy hoy sola en casa,
tengo cigarrillos que eran de mi marido,
venga en la noche.

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Texto encontrado en: "Budowałam barykadę", Wydawnictwo Literackie, Kraków 1984

Nie umiem pisać

No sé escribir

MIRON BIAŁOSZEWSKI
trad. Lucía Málaga Sabogal

oscuridad y penumbra...
que hay de la chompa vieja?
-sólo eso.

afuera
ya es luego del limón exprimido
nieve

el árbol helado y las estructuras del perfil
no hablan
no susurran

¿cómo huir de la palabra?

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"Obroty rzeczy. Wiersze" PIW, Warszawa 1957
  

Palabras sencillas :)

Todo fue maravilloso
GERMAN BAUSCH BEDOYA

Soy un hombre como todos
y me despido de la vida,
sin la rencorosa herida
de algún dolor pasado.

Hoy mis labios se abren
como túnel a la sonrisa,
el tranvía de los ańos,
me ha dejado su ceniza.

¡No me quejo yo de nada!
¡Todo fue maravilloso!
¡No me quejo yo de nada!
¡Todo fue maravilloso!

Agradezco a mis pies,
que escalaron muchos montes
y que me abrieron horizontes,
donde versos respiraba.

A mis manos que escribieron
con colorido al dolor
adivinando el camino
que conducía al amor.

A mi trabajador siempre altivo
que resolvió sus problemas
y a mi cerebro pensativo,
en busca de libertad.

A mis ojos que filmaron
los paisajes mas azules
y a mi boca golondrina
palpitando en cada boca.

A mi ciudad que ha latido
con claridad de amigo
y a mi hogar establecido
con reproches y con besos.

Estratega en el amor
derribé muchas murallas
y no me importa corazón
si esta noche tú me fallas.

Salmo

Salmo

ENRIQUE VERÁSTEGUI

Yo vi caminar por las calles de Lima a hombres y mujeres
carcomidos por la neurosis,
hombres y mujeres de cemento pegados al cemento aletargados
confundidos y riéndose de todo.
Yo vi sufrir a estas pobres gentes con el ruido de los claxons
sapos girasoles sarna asma avisos de neón
noticias de muerte por millares una visión en la Colmena
y cuántos, al momento, imaginaron el suicidio como una ventana
a los senos de la vida
y sin embargo continúan aferrándose entre
marejadas de Válium
y floreciendo en los maceteros de la desesperación.
Esto lo escribo para ti animal de mirada estrechísima.
Son años-tiempo de la generación psicótica,
hemos conocido todas las visiones de Kafka y Gregory Samsa
pasea con Omar recitando silbando fumando mariguana
junto al estanque en el parque de la Exposición – carne
alienada por la máquina y el poder de unos soles
que no alcanzan para leer Alcools de Apollinaire(1).
Recién ahora comprendo mañana reventare como esos gatos
aplastados contra la yerba
y las cosas que ahora digo porque las digo ahora
en tiempos de Nixon – malísimos para la poesía
- corrupción de los que fueron elegidos como padres – gerentes
controlando el precio de los libros
de la carne y toda una escala de valores que utilizo
para limpiarme el culo.
Yo vi hombres y mujeres vistiendo ropas e ideas vacías
y la tristeza visitándolos en los manicomios.
Y vi también a muchos gritando por más fuego desde los auto-
buses(2)
y entre tanto afuera
el mundo aún continúa siendo lavado por las lluvias,
por palabras como estás que son una fruta para la sed.
(1) Unos soles de más o de menos
son unos soles de más o de menos en las arcas del espanto.
(2) pero nadie tuvo una luz para aliviar la pesadilla
para aliviar el horror.
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Texto tomado de aquí.