Dicen

"No hay mal bajo el sol"
Chapulín Colorado

Tú no, princesa, tú no...

Princesa

Tú no princesa, tú no, tú eres distinta
No eres como las demás chicas del barrio
Así los hombres te miran, cómo te miran
Así murmura envidioso el vecindario.

Tú no princesa, tú no, tú eres la rosa
Que fue a nacer entre cardos como revancha
A un arrabal despiadado, en donde el día
Se ocupa de echar por tierra toda esperanza.

Tú no has de ver consumida como la vida pasó de largo
Maltratada y malquerida, sin ver cumplida ni una promesa
Le dice mientras cepilla el pelo su princesa.

Tú no princesa, tú no, tú no has nacido
Para pasar las fatigas que yo pasé
Sacándole el dobladillo a un miserable
Salario que no alcanza al fin de mes.

Tú no princesa, tú no, por Dios lo juro
Tú no andarás de rodillas fregando pisos
No acabarás hecha un zarrio como tu madre
Cansada de quitar mierda y de parir hijos.

Tú saldrás de esta cochambre de muertos de hambre
Ya me imagino la cara de las vecinas cuando aparezcas
En limusina a por esta vieja

Le dice mientras cepilla el pelo de su princesa.

Tú no princesa, tú no, vuelve temprano
Y la sigue un paso atrás hasta la calle
Planchándole con la palma en la mano
Una arruga que el vestido le hace en el talle.

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Letra tomada de aquí.

haiku

DOROTA PYRA

la niebla se eleva
los árboles descubren
la desnudez de sus ramas
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Texto encontrado aquí.
Traducción de Alhelí Málaga

no era la sombra, ni tampoco Pedro... era porque Pedro tenía el Espíritu del Nazareno

Dice la Escritura:
Hch 5, 12-16

Por mano de los apóstoles se realizaban mucho signos y prodigios entre la gente... Todos se reunían con un mismo espíritu en el pórtico de Salomón; 
pero, aunque la gente hablaba de ellos de forma elogiosa, ninguno de los otros se atrevía a unirse a ellos. 
Cada vez era mayor el número de creyentes que se adherían al Señor: una multitud de hombres y mujeres. 
...hasta el punto de sacar los enfermos a las plazas y colocarlos en lechos y camillas, para que, al pasar Pedro, siquiera su sombra cubriese a alguno de ellos. 
También acudía a Jerusalén mucha gente de las ciudades vecinas trayendo  enfermos y atormentados por espíritus inmundos; y todos se curaban.

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Texto tomado de aquí.

Dedicatoria

Dedicatoria

LUIS HERNÁNDEZ

"A TODOS LOS PRÓFUGOS del mundo
a quienes quisieron contemplar el mundo,
a los prófugos y a los físicos puros, a las
teorías restringidas y a la generalizada.

A todas las cervezas junto al mar.
A los que, en el fondo, tiemblan al ver un guardia.
A los que aman a pesar de su dolor y el dolor que el tiempo hace florecer en el alma." 

------------------------ Texto encontrado aquí.

Lenguajes XIX

Casta
ODI GONZALES

Mis ancestros, herederos del mal de bocio,
rescatistas de sal sin yodo
de las vetas y canteras rocosas


Trajinantes empalagados
con pasta pura de cacao


Semillistas
de granos mejorados

Y vegetarianas

(mínimo desgaste dental
indica dieta blanda)


Mis ancestros


que sabían regular
los flujos de sus mujeres
haciéndolas orinar sobre tierra
levemente removida
por una pelea de alacranes
colorados
(época de celo)


Mis ancestros


Tratantes de ganado-tropa
Oficiantes y herbolarios

Observantes del régimen de vientos

me alumbraron de pie
casa matriz
en los tendales de un valle templado


Nutridos con la leche doncel
del maíz tierno
Y nutrientes de la hoja de coca

Mis ancestros mis mayores

Tejedores de redes y esterillas
de pesca
Diestros en técnicas de riego
por tabladas

Convergen, se enciman aquí
alta mortandad




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Texto tomado de aquí.

Nie więcej

Nada más
CZESŁAW MIŁOSZ

Traducción de Isabel Sabogal

Debería contar cómo es que cambié
Mi opinión sobre la poesía y cómo sucedió,
Que me considero hoy en día uno de los muchos
Comerciantes y artesanos del Imperio nipón
Que componen versos sobre la floración de los cerezos,
Sobre los crisantemos y la luna llena.

Si yo pudiera describir a las cortesanas de Venecia
Cuando en el patio con una brizna al pavorreal fastidian
Y del paño de seda, del cinto perlado
Capturar los pechos pesados, la roja
Marca en el vientre del broche del vestido,
Al menos tal como las veía el capitán de los galeones
Llegados aquel día con la carga de oro;
Y si a la vez pudiera sus pobres huesos, en el cementerio
Cuyo portón va lamiendo el mar grasoso,
Encerrar en una palabra más fuerte que el último peine,
Que bajo la lápida, en el polvo, va esperando la luz,

No dudaría. De la materia tenaz
¿Qué podemos rescatar? Nada, a lo sumo belleza.
Y entonces nos deben bastar las flores del cerezo
Y los crisantemos y la luna llena.

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Miłosz, Cz. (2012). Poesía escogida. Selección y traducción: Isabel Sabogal Dunin-Borkowski. Lima: Embajada de la República de Polonia en Lima, Instituto Cultural Peruano Norteamericano y Ediciones del Hipocampo, p. 39

Casa de cuervos

Casa de cuervos

BLANCA VARELA

porque te alimenté con esta realidad

                                    mal cocida
por tantas y tan pobres flores del mal
por este absurdo vuelo a ras de pantano
ego te absolvo de mí
                                     laberinto hijo mío

no es tuya la culpa
ni mía

                                     pobre pequeño mío
del que hice este impecable retrato
forzando la oscuridad del día
párpados de miel
                                     y la mejilla constelada
cerrada a cualquier roce
y la hermosísima distancia
de tu cuerpo
tu náusea es mía
la heredaste como heredan los peces
                                     la asfixia
y el color de tus ojos
es también el color de mi ceguera
bajo el que sombras tejen
                                     sombras y tentaciones
y es mía también la huella
de tu talón estrecho
                                     de arcángel
apenas pasado en la entreabierta ventana
y nuestra                            

                                      para siempre
la música extranjera
de los cielos batientes
ahora leoncillo
                                      encarnación de mi amor
juegas con mis huesos
y te ocultas entre tu belleza
ciego sordo irredento

                                      casi saciado y libre
con tu sangre que ya no deja lugar
para nada ni nadie

aquí me tienes como siempre
dispuesta a la sorpresa
                                     de tus pasos
a todas las primaveras que inventas
y destruyes
a tenderme                nada infinita
                                     sobre el mundo
hierba ceniza peste fuego
a lo que quieras por una mirada tuya                                       
                                     que ilumine mis restos
porque así es este amor
que nada comprende

                                      y nada puede
bebes el filtro y te duermes
en ese abismo lleno de ti
música que no ves                                   
                                      colores dichos
largamente explicados al silencio
mezclados como se mezclan los sueños
hasta ese torpe gris
                                      que es despertar
en la gran palma de dios
calva vacía sin extremos
                                       y allí te encuentras
sola y perdida en tu alma
sin más obstáculo que tu cuerpo
sin más puerta que tu cuerpo
así este amor
uno solo y el mismo                             

                                     con tantos nombres
que a ninguno responde
y tú mirándome
como si no me conocieras                                      
                                    marchándote
como se va la luz del mundo
sin promesas

                                    y otra vez este prado
este prado de negro fuego abandonado
otra vez esta casa vacía
que es mi cuerpo
a donde no has de volver

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Texto tomado de aquí.

El libro de María

Cuentos de Auschwitz
WŁADYSŁAW BRONIEWSKI

Leí el libro de María
aullando, llorando.
Así solo escriben los muertos
cuando todavía están vivos.

Yo nunca estuve en Auschwitz
pero me lo sé de memoria.
María... ¿Cuál era su nombre?
Ventisca...

Iba contra el viento, la lluvia, la nieve,
descalza,
a la izquierda un SS-man, a la derecha un espía,
no tenía cigarrillos, 

no tenía nada, nada tenía,
pobre,
y me llamaba, y seguía llamándome,
y estaba siempre sola.

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Texto tomado de aquí.
Traducción de Alhelí Málaga

si de amor hay que matar... pues de morir primero

Ni para rogar un beso
MANOLO BARRIOS

[...]

Desde el día en que vio el fin ya todos le llevan flores

no era bueno por matar y sí por morir de amores,
y cayendo se quejó,
y mientras le descargaba diez balas pidió un favor
y casi no dijo nada: "Vete en busca de mi amor...
...Tocándole el corazón dile que yo si la quiero..."
"Si de amor hay que matar pues he de morir primero,
por fracasos no estoy yo ni para rogar un beso
por fracasos no voy yo ni para rogar un beso..."

[...]
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Texto tomado de aquí.

Atenas y Jerusalén

TERTULIANO

Todo esto son doctrinas humanas y demoníacas, nacidas de la especulación de la sabiduría mundana, para agradar a los oídos. Pero el Señor las llamó necedad, y eligió lo necio según el mundo para confundir a la misma filosofía. Porque la filosofía es el objeto de la sabiduría mundana, intérprete temeraria del ser y de los designios de Dios. Todas las herejías en último término tienen su origen en la filosofía. De ella proceden los eones y no sé qué formas infinitas y la tríada humana de Valentín; es que había sido platónico. De ella viene el Dios de Marción, cuya superioridad está en que está inactivo; es que procedía del estoicismo. Hay quien dice que el alma es mortal, y ésta es doctrina de Epicuro. En cuanto a los que niegan la resurrección de la carne, se apoyan en la enseñanza de todos los filósofos sin excepción. Los que equiparan a Dios con la materia siguen las enseñanzas de Zenón. Los que pretenden un Dios ígneo aducen a Heráclito. Las mismas cuestiones tratan los filósofos y los herejes, y sus disquisiciones andan entremezcladas: ¿de dónde viene el mal?; ¿cuál es su causa?; ¿de dónde y cómo ha surgido el hombre? Y también lo que hace poco propuso Valentín: ¿de dónde viene Dios? Está claro de la Entimesis y del Ectroma. Es el miserable Aristóteles el que les ha instruido en la dialéctica, que es el arte de construir y destruir, de convicciones mudables, de conjeturas firmes, de argumentos duros, artífice de disputas, enojosa hasta a sí misma, siempre dispuesta a reexaminarlo todo, porque jamás admite que algo esté suficientemente examinado. De ella nacen las fábulas y las genealogías interminables. las disputas estériles, las palabras que se insinúan como un escorpión... Quédese para Atenas esta sabiduría humana manipuladora y adulteradora de la verdad, por donde anda la múltiple diversidad de sectas contradictorias entre sí con sus diversas herejías. Pero, ¿qué tiene que ver Atenas con Jerusalén? ¿Qué relación hay entre la Academia y la Iglesia? ¿Qué tienen que ver los herejes y los cristianos? Nuestra escuela es la del pórtico de Salomón, que enseñó que había que buscar al Señor con simplicidad de corazón. Allá ellos los que han salido con un cristianismo estoico, platónico o dialéctico. No tenemos necesidad de curiosear, una vez que vino Jesucristo, ni hemos de investigar después del Evangelio. Creemos, y no deseamos nada más allá de la fe: porque lo primero que creemos es que no hay nada que debamos creer más allá del objeto de la fe...

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En: De Praescriptione

Texto encontrado aquí.