respiro

A media voz

BLANCA VARELA

la lentitud es belleza
copio estas líneas ajenas
respiro
acepto la luz
bajo el aire ralo de noviembre
bajo la hierba
sin color
bajo el cielo cascado
y gris
acepto el duelo y la fiesta
no he llegado
no llegaré jamás
en el centro de todo
está el poema intacto
sol ineludible
noche sin volver la cabeza
merodeo su luz
su sombra animal
de palabras
husmeo su esplendor
su huella
sus restos
todo para decir
que alguna vez
estuve atenta
desarmada

sola casi
en la muerte

casi en el fuego

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Texto tomado de aquí.

Kinga Dunin - Zadyma, cz. 3

Estoy terminando la primaria, no soy tan niña como para no darme cuenta de que algo esta sucediendo.

Si, ya entonces lo sentia- la excitacion a causa del acontecimiento. Conoci la palabra “censura”. La Historia temblo, y yo por vez primera experimente su existencia

Importantes eran los judíos. Tan importantes, que diez años después se me podía encontrar en una discusión muy tormentosa con Janek Ajzner, en Murowaniec, en la Hala Gasienicowa. (Janek y Boska Blajfer lograron entregarle a Kurt Waldheim en el patio de la universidad una petición sobre las violaciones de derechos humanos en Polonia. Eso era algo!). Nos saltábamos a los ojos y al final de la discusión gritábamos de modo tal que todo el refugio se nos quedo mirando. Janek me acusó de un asqueroso, en su sentir, filosemitismo. Que yo me sienta atraída por su judaísmo, quitándole con eso humanidad y eso en realidad era una nueva forma de anti-semitisimo. Durante el estado de guerra emigro a Canadá. A la pregunta del funcionario de migraciones sobre su nacionalidad, contesto: Polish-jewish or jewish-polish, up to you. Le pusieron en los papeles jewish y quedo así.

Antes de Marzo* los judíos no existían. No existían de verdad. Eran de modo natural, como todo lo que habia alrededor. Vivían en la calle vecina, se llamaban Ambraham y comerciaban con zapatos de fieltro. Iban conmigo a la escuela, pero faltaban a clase los sábados. Una vez escuche a la madre de mi compañera de aula gritarle a Rafaelito que crucifico a Cristo. Me pareció absurdo, y a la vez evidente- como todo lo que hacían los adultos. Oía a mi abuela decir sobre alguien: “es un judíito”. E incluso conocía su ya famosa historia sobre los cadáveres judíos. Como es que luchaba con otros estudiantes polacos en Vilnus para que en las clases de anatomía los cadáveres judíos sean representados de acuerdo a la formula numerus clausus, y no protegidos de su lancete por las reglas de alguna religión inentendible. El Holocausto era, mientras tanto, parte de la martirología de la nación polaca- así enseñaban en la escuela. Sin embargo, antes de Marzo, el antisemitismo tampoco existía de verdad. No existía la nación. No existía el comunismo. Existía Polonia- algo sospechosa, criticada por motivos que no entendía cabalmente, pero evidente, al igual que todo.

Y fueron justamente los acontecimientos de Marzo los que me sacaron de todas esas evidencias. Los judíos se volvieron Otros muy definidos. Interesantes, atrayentes, pues con su Otredad desgarraron la fantasmal unidad de lo polaco. Ademas aparecieron como victimas de las purgas, como amigos de los que se despedían mis padres. Existieron, cuando de pronto, todavía antes de fin de año, desaparecieron de los pasadizos escolares.

Se volvieron sujetos políticos, haciéndome consciente de que los sujetos de la política son las naciones- y que eso no es para nada chevere. La señora Alina, madre de mi mas querida amiga, bella repatriada de Wolyn, dijo: “Que partan, siempre nos han traicionado. Y nosotros, a donde hemos de irnos?” Con dificultad interpretaba ese texto, en apariencia justo, pero que despertaba en mi un reflejo de rebeldía. Que pasa? Por que irse es una traición? Es que Polonia es para todos nosotros la misma cárcel, pero ellos están mejor porque pueden abandonarla? Deberían con humildad soportar la campaña antisemita para dar una muestra de lealtad hacia la nación polaca? Como es que los judíos, que parecían ser las victimas, para alguien pueden ser traidores que aprovechan la ocasión? Por que con tanta facilidad se convierten de victimas en culpables?

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...continuará...
*Las dudas que hubiese intentare aclararlas en los comentarios...
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existenz

—Síndrome de Streler —me dijo una vez Fabrizio. Nunca supe si inventaba o recordaba los síndromes que disparaba a todo el mundo, pero casi nunca figuraban en bibliografía alguna—. Cree que los demás no lo registran, cree que es un fantasma.
—¿Cómo se cura?
—¿La inexistencia? Es sencillo: exista. Hay cuatro maneras de existir en el mundo: el poder, la belleza, el sufrimiento y el amor, que es una mezcla de las otras tres.

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Pablo de Santis, Teatro de la memoria
Leído por primera vez en la traducción de Tomasz Pindel para ed. Muza
Texto tomado de aquí.

Mar de Copas - Lisa en el espejo

Nunca te pude soñar
nunca te pude perder
pues no se pierde... lo que no tienes
pues no se tiene... lo que se fue.

Y hoy deseo... que tu aire puro
solo te juro que no te pegue la cara al viento.

Juro que yo no te necesito
nunca te necesité...
nunca te quise con todo el alma
y nunca mi alma entregué.

Nunca perdí la razón contigo
nunca te pude querer...
y ni una lágrima de mis ojos
por ti jamás va a caer.

Juro que yo no te necesito
nunca te necesité...
nunca te quise con todo el alma
y nunca mi alma entregué.

Nunca perdí la razón contigo
nunca te pude querer...
y ni una lágrima de mis ojos
por ti jamás va a caer.

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Letra tomada de aquí.

Nadmiar

Exceso
WISŁAWA SZYMBORSKA

Fue descubierta una nueva estrella,
lo cual no significa que haya más claridad
ni que haya aparecido algo que hacía falta.

La estrella es grande y lejana,
tan lejana que pequeña,

incluso más pequeña que otras,

mucho más pequeñas que ella.
La sorpresa no sería aquí nada extraño
si tan solo tuviéramos tiempo para ella.

La edad de la estrella, la masa de la estrella, la ubicación de la estrella,
todo eso puede bastar
para un doctorado
y una pequeña copa de vino
en los círculos cercanos a los cielos:
el astrónomo, su mujer, parientes y amigos,
atmósfera disforzada, vestimenta casual,
dominan en la conversación los temas locales
y se come maníes.

Estrella magnífica,
pero no es ese un motivo
para no brindar por la salud de nuestras señoras
incomparablemente más cercanas.

Estrella sin consecuencias.
Sin influencia en el tiempo, la moda, el resultado del partido,
los cambios en el gobierno, los ingresos y la crisis de valores.

Sin consecuencias en la propaganda y en la industria pesada.
Sin reflejos en la pintura de la mesa de debates.
Numéricamente excesiva para los días contados de la vida.

Para qué preguntar aquí,
bajo cuántas estrellas nace el hombre,
y bajo cuántas luego de un corto instante muere.

Nueva.
- Muéstrame al menos dónde está.
- Entre el borde de esa nubecilla oscura y raída
y aquella rama de acacia más a la izquierda.
- Ajá - digo.

1977
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Texto tomado de aquí.

Autoportret radosny

Autoretrato alegre 

MIRON BIAŁOSZEWSKI 

No crean que no estoy feliz. 

Me alegra pensar. 

Piensen que me alegro.

La conciencia es el baile de la alegría. 

Mi conciencia baila 

    ante la lámpara de la lluvia 

    ante la cáscara de la pared 

    ante la tienda de comestibles con asambleas de col 

    ante los labios de los amigos que hablan 

    ante la misma mano inesperada 

    ante la escultura de la realidad que no fue vaciada - 

En el exceso del mejor juego 

y de la devoción mas sublime 

inseparadamente 

mi conciencia baila. 

Y cuando se alce el baile, 

como lo suele hacer cada ovillo,

iré al cielo - 

    donde nada se siente 

    donde desde el comienzo estuve, antes de ser 

    donde ya hasta el final estaré, cuando no sea 

    allí - una alegría que no se puede describir. 

 . . . . . 

Es todo.

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Texto tomado de aquí.

Dar

Regalo
CZESŁAW MIŁOSZ

El día tan feliz.
La niebla cayó temprano, trabajaba en el jardín.
Los colibríes se posaban sobre la madreselva.
No había en la tierra cosa alguna que quiera poseer.
No conocía a nadie a quien valga la pena envidiar.
Lo que haya sucedido de malo lo olvidé.
No tenia vergüenza al pensar que fui quien soy.
No sentía en el cuerpo dolor alguno.
Irguiéndome, veía el mar azul y las velas.

Berkeley, 1971


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Texto tomado de aquí.
Otra traducción disponible aquí.

Canallada :)

No sé si esto que es cierto para mí lo es también para otras personas, pero a veces pienso que algunas personas son infelices porque no saben que en esencia son malas y se engañan y tratan de ser buenas o virtuosas y ese esfuerzo, esa obstinación, esa terquedad por ser mejores no las hace buenas pero sí más infelices.

Tal vez las personas saben que cuando están a solas son peores, y por eso muchas le huyen a la soledad, porque no quieren recordar las miserias que habitan en ellas, porque esas miserias se disuelven o se encubren o se confunden cuando estás con otras personas y entonces tu verdadera identidad se entremezcla con las de los demás y ya nada es verdadero, salvo el esfuerzo por no ser quien eres, por buscar en los demás lo que nunca hallarás en ti porque no tienes el valor de buscarlo, de mirarte a la cara y decir: soy un cabrón y me encanta ser un cabrón y lo que me divierte es ser un cabrón y lo que me aburre es tratar de ser un santo. Santo cabrón es lo que soy.

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"El canalla sentimental" Jaime Bayly, Ed. Planeta, Barcelona 2008, pp. 394-395

Archiconocido

Heces
CÉSAR VALLEJO

Esta tarde llueve, como nunca; y no
tengo ganas de vivir, corazón.

Esta tarde es dulce. ¿Por qué no ha de ser?
Viste de gracia y pena; viste de mujer.

Esta tarde en Lima llueve. Y yo recuerdo
las cavernas crueles de mi ingratitud;
mi bloque de hielo sobre su amapola,
más fuerte que su "¡No seas así!"

Mis violentas flores negras; y la bárbara
y enorme pedrada; y el trecho glacial.
Y pondrá el silencio de su dignidad
con óleos quemantes el punto final.

Por eso esta tarde, como nunca, voy
con este búho, con este corazón.

Y otras pasan; y viéndome tan triste,
toman un poquito de ti
en la abrupta arruga de mi hondo dolor.

Esta tarde llueve, llueve mucho. ¡Y no
tengo ganas de vivir, corazón!

Alíviame, María, alíviame...

Malegría
MANU CHAO

Por la calle del desengaño 
Esta mañana yo pasé
Con malegría otra vez 
Por la calle del desengaño 
Mi malegría emborraché 
Dentro un vasito de jerez. 
Cuando tú me hablas... 

Por la calle del desengaño 
Mañana pasearé
Con malegría otra vez 
Por la calle del desengaño 
Mi malegría ahogare 
Dentro un vasito de jerez... 
Cuando tú me hablas... 

Alíviame, María, alíviame 
Dame otro beso de jerez 
Mañana te lo pagaré 
Tu risa me da risa 
Tu calor me da valor 
Dame otro beso de licor... Cuando tú me hablas...
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Letras tomada de aquí.

Szare pytanie

Pregunta gris
MIRON BIAŁOSZEWSKI

Los blancos se cubrieron de gris esmeralda
papel blanco con tazas sobre la mesa
trozo de sábana
tetera.

¿Qué es ese resplandor
que oscureció mi ventana?

¿Qué es lo que se oye
hoy
en el fondo de la ciudad?

¿Qué día es de la creación del mundo
y de qué personas?


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"Obroty
rzeczy. Wiersze" PIW, Warszawa 1957