Falsos aforismos I

Sospecho que allí donde el individuo transita de la infancia a la vejez sobre un fondo casi inamovible, allí donde sus costumbres no son trastocadas por las historias cambiantes del orden social, allí con demasiada facilidad se cae en la melancolía de la cosas dadas,  no transparentes. El veinteañero  pronuncia entonces, con una mueca de hastío en el rostro, el falso aforismo de “todo esto ya existió”.

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Czeslaw Milosz, Rodzinna Europa, Wydawnictwo Literackie, Krakow 2001, p. 334

Cambios

No se puede vivir negando la propia conciencia, violentándose para detenerse en un nivel ya insoportable. Aquella época requería, a lo menos, de un nuevo sentido del tacto.

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Czeslaw Milosz, Rodzinna Europa, Wydawnictwo Literackie, Krakow 2001, p. 278

Lenguajes XVII

El jardinero

JANUSZ STYCZEŃ

en el horizonte, tras del jardín, se ve al sol ocultándose,
en los confines del jardín un hombre pasea
entre las islas de flores,
como si fuese el nuevo jardinero,
la mujer corre hacia el jardinero, quiere alcanzar
a reconocerlo antes de que caiga la noche,
el jardinero voltea, su torso desnudo emerge
del largo vestido,
la mujer lo reconoce, cae de rodillas,
no me toques, grita, más que dice, el hombre,
la mujer retrocede las manos extendidas,
se arrodilla sobre la hierba, como si se arrodillase no ante el hombre
sino ante alguien del Otro lado,
alguien que no quiere que ella sepa si tiene cuerpo
o si es un espectro,
la mujer se da cuenta que es mejor no intentar con el tacto,
mejor mirar al amado, dar por suficiente
el poder verlo,
alegrándose de que haya venido de Ese lado,
aunque sea por esta noche, a este jardín predilecto,
las ropas del hombre son como de un cuadro en un museo
o en una iglesia,
su vestido está amarrado en la cintura, la mujer querría
tocar al menos ese nudo,
pero teme que entones el nudo desharía a todo el personaje
en solo sombra, una con el césped,
la mujer lleva un vestido largo, como los que las mujeres
han usado en épocas diversas, y que hoy
pueden usar también,
la mujer esconde su cuerpo en el extenso vestido,
intenta cubrir con él su cuerpo por completo,
el sol brilla en los cabellos dorados de la mujer,
como si fuese cariñoso con la mujer real,
con la mujer del lado de acá,
no me toques, repite el hombre,
se lo lleva el sol al ponerse,
solo se oye su voz, ya no se le ve
en la creciente oscuridad, el jardín está vacío,
la mujer mira la oscuridad del jardín,
como si fuese ella quien volvió de Aquel lado

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Janusz Styczeń, Furia instynktu, Biuro Literackie, Wrocław 2011, pp. 77-78 

Algo de Thoreau

[subtítulos y selección de Malheli]

Elogio del ocio creativo

Este mundo es un lugar de ajetreo. ¡Qué incesante bullicio! Casi todas las noches me despierta el resoplido de la locomotora. Interrumpe mis sueños. No hay domingos. Sería maravilloso ver a la humanidad descansando por una vez. No hay más que trabajo, trabajo, trabajo. No es fácil conseguir un simple cuaderno para escribir ideas; todos están rayados para los dólares y los céntimos [...] Yo creo que no hay nada, ni siquiera el crimen, más opuesto a la poesía, a la filosofía, a la vida misma, que este incesante trabajar. [p. 51] ... Las formas con que la mayoría se gana la vida, es decir, viven, son simples tapaderas y un evitar el auténtico quehacer de la vida, y sucede así porque, en primer lugar, no saben; pero en parte también porque no quieren hacer nada por aprender algo mejor. [p. 59]

La vida interior

Así de vacía e ineficaz es nuestra conversación cotidiana. Lo superficial lleva a lo superficial. Cuando nuestra vida deja de ser íntima y privada, la conversación degenera en simple cotilleo. Es difícil conocer a un hombre que te cuente una noticia que no haya aparecido en un periódico o que no se la haya contado su vecino y, la mayoría de las veces, la única diferencia entre nosotros y nuestro amigo es que él la ha leído el periódico o salido a tomar el té, y nosotros no. En la misma medida que nuestra vida interior fracasa, vamos con más constancia y desesperación a la oficina de correos. Puedes estar seguro de que el pobre tipo que se aleja con el mayor número de cartas, orgulloso de su abultada correspondencia, no ha sabido nada de sí mismo desde hace tiempo.

Yo creo que leer un periódico a ala semana es ya demasiado. Lo he intentado recientemente y me parecía que todo este tiempo no había vivido en mi región natal. El sol, las nubes, la nieve, los árboles no me dicen tanto. No puedes servir a dos amos. Requiere más de un día de atención conocer y poseer el valor de un día. 

Podemos, con razón, avergonzarnos de decir las cosas que hemos leído u oído. [p. 69-70]

La castidad de la mente

Me resulta tan difícil deshacerme de los pocos datos importantes; sólo una mente divina me lo podría aclarar. Así son, en general, las noticias de los periódicos y las conversaciones. Es importante conservar la castidad de la mente a este respecto. [p. 72] ... Si nos hemos profanado a nosotros mismos - ¿y quién no?- el remedio será la cautela y la devoción para volver a consagrarnos y convertir de nuevo nuestras mentes en santuarios. Deberíamos tratar nuestras mentes, es decir, a nosotros mismos, como a niños inocentes e ingenuos y ser nuestros propios guardianes, y tener cuidado de prestar atención sólo los objetos y los temas que merezcan la pena. No leáis el Times, leed las Eternidades. Los convencionalismos son a la larga tan malos como la mezquindad. [p. 74]

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Henry D. Thoreau, “Una vida sin principios”, en: Desobediencia civil y otros escritos, Alianza Editorial, Madrid, 2012

Gdziekolwiek

Dondequiera
EDWARD STACHURA

Dondequiera que estés
¡Sal a la calle!
¡Ve a los campos!
¡Oye el llamado!
Soy yo quien llama.

Dondequiera que esté
Allá no estoy.
Hay delirios
Pues tú no estás,
Y hay desiertos.

Dondequiera que estés
Tampoco estás.
Hay delirios
Pues yo no estoy,
Y hay desiertos.

Dondequiera que esté,
allá estás tú,
y así estamos,
como el silencio
tras este canto.

O un cerezo 
con manzanas.


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Texto tomado de aquí.
Traducción de Alhelí Málaga

cara de

J.R.R.

"Durante muchos años, por un error del editor, que se había equivocado en el retrato de la contratapa, leí obras de Balzac pensando que tenía el rostro de Amiel, es decir, un rostro alargado, magro, elegante, enfermizo y metafísico. Sólo cuando más tarde descubrí el verdadero rostro de Balzac su obra para mí cambió de significado y se me iluminó. Cada escritor tiene la cara de su obra. Así me divierto a veces pensando cómo leería la obra de Víctor Hugo si tuviera la cara de Baudelaire o la de Vallejo si se hubiera parecido a Neruda. Pero es evidente que Vallejo no hubiera escrito los Poemas Humanos si hubiera tenido la cara de Neruda."

Prosas Apátridas, Julio R. Ribeyro

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Visto por primera vez en una exposición sobre Ribeyro en la Casa de la Literatura Peruana, Cercado de Lima
Para este post, tomado de aquí. 

la poesía que no dice nada de mí

Narcisos
LA LÁ

De fantasías se parte,
para empezar a creer en algo.
Por la mañana se alza
la poesía que no dice nada de mí.
Y en la oscura penumbra del día sola… va.

Quisiera ser transparente,
y recostarme en el lomo de la suavidad
que en misteriosa dulzura mental, es paz.

En la cantera de mis vergüenzas
donde respira el monstruo que vive de mí,
quisiera darlo una vez por muerto… ¡bang!

Con sus jazmines y madreselvas… ¡bang!

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Letra y canción se encuentran aquí.

Con mucho humor

Pollo a la brasa con papas
JORGE ITA GÓMEZ

Es una verdadera delicia
Como para chuparse los dedos
Encendido de pasión mi celular
Suena mucho más que el tuyo
Aunque solo sea a instantes
Y a tanta insistencia mía
Poder contemplarte azorado
En toda la pantalla táctilmente
Jugosos y apetitosos los labios
Toda manchada de grasa
Hasta la grácil barbilla
Metida olímpicamente
En tu clásico traje sastre
Desmenuzando de a pocos
Con las yemas de los dedos
De ambas manos gentiles
Deliciosa ave del paraíso
Que todos los peruanos
Sin dejar ni un solo huesito
Saborean, llaman y piden
Señorita, para dos, por favor
Pollo a la brasa con papas
Maravilloso regalo de DIOS.
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Texto tomado de aquí.

Lugares III

Como si...

DSBL

Como si no existiéramos, como si fuésemos fantasmas o sombras que deambulan silenciosamente en una abandonada posada de la autopista, como los olvidados del mundo que observan como pasa la vida y muere la tarde, como unos desconocidos mendigos que dejan sus huellas en monótonos discursos, como extras o personajes secundarios de una silente película rusa, como una risa fugitiva en una debilitada casa materna, como deseando olvidar lo que no se puede admitir, que la vida, después de todo, está en otro punto del universo y que los sueños pueden esperar o postergarse definitivamente, como ahogados susurros de almas en pena en busca de un cuerpo tibio, como un barco a la deriva en una tormentosa noche de pesadillas, como un salvaje animal desfalleciente que busca a tientas una porción de esperanza, como una escuela a media tarde en la que no encuentras tu vida, como esperando una llamada que nunca escucharás, tratando de recordar viejos nombres de otras épocas y otros mundos: el tuyo, los de tu familia, de tus amigos que se perdieron en el gran laberinto de la civilización, la de la cordura en arrebatos sin sentido, el de algún ser inventado con la única finalidad de no perder más de lo necesario; como una voz que se apaga al filo de la medianoche... lentamente.

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Texto encontrado aquí.

lugares II

Pasar a hurtadillas
MARINA IVANOVNA TSVETÁIEVA

Y, quizás, la mejor victoria
sobre el tiempo y la gravitación...
es pasar sin dejar huella,
pasar sin dejar sombra

sobre los muros...
Quizás... ¿renunciando
vencer? ¿Dejar de reflejarse en los espejos?
Así: como Lermontov por el Cáucaso
pasar a hurtadillas sin asustar a las rocas.

Quizás... ¿sería mejor diversión
con el dedo de Sebastián Bach
no tocar el eco del órgano?
Desintegrarse, sin dejar cenizas

para una urna...
Quizás... ¿con engaño
vencer? ¿Escapar de las latitudes?
Así: por el tiempo como un océano
pasar a hurtadillas sin asustar a las aguas...

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Texto encontrado aquí.
No se menciona al traductor.

Lenguajes XVI

A la ciudad de Pushkin
AJA AJMÁTOVA

 1
¿Qué puedo hacer? Ellos te destruyeron,
¡Qué encuentro más cruel que el separarse!
Aquí hubo un surtidor, allá alamedas,
Más a lo lejos verdecía el parque...
La aurora más rosada que ella misma
Fue aquél abril. Olor a húmeda tierra,
A primer beso...

2
Las hojas de este sauce en el siglo pasado se murieron,
Para brillar cien veces más lozanas en la forma de un verso.
Las rosas se trocaron en purpúreas rosaledas silvestres,
Pero los himnos de la escuela siguen brotando sin desánimo.
¡Medio siglo pasó! Fui premiada por la divina suerte
Y en los días violentos olvidé el fluir de los años.
¡Ya no voy por allí! Pero a la orilla del río de la muerte,
Yo llevaré mis trémulos jardines de Tsárskoie Seló.


Versión de Rafael Alberti
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Texto encontrado aquí.